El muro de Cráneos

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Colectivo Cuadernos sin Mo(r)ral

diciembre 30, 2009

En este continente que agoniza…

En este continente que agoniza post

¡Qué cuidadosamente nos mentimos!
¡Qué cotidianamente planchamos nuestras máscaras
para hormiguear un rato bajo el sol!

Apuntes para una declaración de fe,

Rosario Castellanos

 

 

Siempre andamos sigilosos,
como cuidándonos de relojes antiguos,
de las hojas afiladas que caen del calendario…


Nada se detiene,
seguimos avanzando…


Volveremos a caminar,
inevitablemente,
a decantarnos sobre las mismas calles,
llevando nuestra mentira a cuestas:
La gran mentira de nuestra existencia…


Volveremos a emanciparnos,
reptaremos un rato
sobre la colina solariega…


Queremos olvidarlo todo:
el equilibrio de este constante tambalearnos,
la panza abultada de la tierra antes de parirnos,
la leche que sorbimos en las ubres de Dios…


Y sin embargo, recuerdo…
Hubo tardes grises,
ventanas sangrientas
por las que más valdría no asomarse,


desvaríos efervescentes
que se estrellan en el copete
y se derraman,
sublimes y salobres…


A nadie se le ocurre morir tuberculoso,
ni salir a rondar las callejuelas
con los ojos en blanco
o arrancarse las uñas con los dientes:
Nunca más volveremos a ser románticos.


La inteligencia es una prostituta
que se vende por un poco de brillo
y que no sabe ya ruborizarse.


Ahora que creemos saberlo todo,
que desentrañamos nombres confusos
y morimos largamente…


Ahora que bebemos los limos fecundos de la tierra
y reinamos sobre la misma arcilla
con que fuimos modelados…


Ahora que compramos y vendemos
cuerpos y vergüenzas
y quemamos la memoria
de nuestros fieles difuntos,
queremos plantar una esperanza
en este continente que agoniza…

diciembre 16, 2009

Desde las Entrañas de la Ciudad

 

metro_de_mexico

 

Desde las entrañas de la cuidad,
cantan las manos su miseria.
Pueblo con cuatrocientas voces
que siembra versos en el viento,
de la desolación germina esperanza
ojalá floreciera libertad…

 

Engarrotados, bajo puentes,
como túneles cochambrosos;
los sueños se mimetizan,
se vuelven asfalto, bache,
coladera rota…

A través de las ramas,
entre el cablerío con tenis colgados,
se escucha débil y lejano
el trino de la historia…

Canta el anhelo de los pueblos
que no saben de ceguera
porque pasan su vida
persiguiendo la luz
que les fue arrancada…

Que no saben agacharse;
más porque buscan la vida
que porque no teman la muerte…

Cantan las calles y las manos
con voz de pueblo
que no se rinde
ni le rinde cuentas al tirano…

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El que dicen que soy...

Mi foto
La Ciudad des-Esperanza, Mexico
Aprendiz de pobre diablo, melómano, coleccionista de manías, mesurado pero conversador, irreverente, soez, en fin... todo un estuche de monerías